La Corne du Diable

Il y a des images que l'on porte en soi pendant des années avant de pouvoir les faire. Celle-ci m'accompagnait depuis longtemps : un soleil éclipsé, réduit à une simple lame de feu, glissant vers la mer à l'heure où le jour s'achève. Tout devait se jouer en quelques minutes, le 12 août — et rien ne garantissait que le ciel serait de la partie.

Ce soir-là, la Lune a mordu le disque solaire jusqu'à n'en laisser qu'un croissant recourbé, dressé au-dessus des collines comme une corne. Le ciel a viré au rouge sombre, la mer s'est couverte de paillettes d'or, les crêtes se sont réduites à des silhouettes. Pendant quelques instants, cette corne de feu a semblé hésiter au bord du monde. Puis elle a glissé derrière la ligne des reliefs, et il n'est resté que le rouge.

Il n'y a rien à ajouter à un moment pareil. Être là, au bon endroit, à l'heure exacte, l'appareil prêt et le cœur qui bat un peu trop vite — c'est tout ce que l'on peut faire. Le reste, les repérages, les calculs, les répétitions et les nuits passées à espérer un ciel dégagé, appartient à ce qui ne se voit pas sur l'image. Je le raconterai bientôt, ici même, sur le blog.